MICHEL POWERY (CUBA) Y MAYLEN EDEN (CUBA)

Alas

¿Alas para qué?

Seremos embriones cultivados entre ilusorios barrotes dorados

ofreciendo lastimeras caricias a los atrevidos voladores. 

Ser libres es una maldición,

nadie debería pecar de albedrio.

Es ultraje a las doctrinas esclavizantes;

honradas con penitentes sacrificios si es que sentimos fallarles. 

¿Alas para qué?

Si todo lo que necesitaríamos yace

enterrado en el subconsciente de lo mundano.

En los falseados sueños de grandeza;

en la estúpida pasarela de vanidades. 

Tener, comprar, lucir, venderse y competir. 
Claves de acceso al mundo real. 
Mundo diseñado por ingeniosos arquitectos del destino colectivo.
Mundo arrogante e inhumano. 

Poesía: piadosa virtud ya casi extinta.
Plásticas bellezas arañan el suelo con puntadas y siliconas. 
Filosas lenguas resaltan lo peor del universo. 
¿Poesía para qué? 

Han decretado pecaminosas las ansias de volar. 
Deberíamos arrastrarnos bajo el manto de deseos ajenos. 
Viviríamos para cumplir los sueños que han esbozado para nosotros. 
No seríamos capaces de erigir los caminos propios. 

¿Alas para qué?

No las necesitaremos. 
No precisaremos de la agonía al parir algún ideal. 
No existirán motivos para martirizarnos con pasiones inservibles. 
Tendríamos radio, televisión, cine, internet y sus hijos

bloqueando a los pensamientos. 
Todos llenos de plomos hirvientes a ser vertidos sobre el plumaje

de aquellos insumisos que intenten surcar los cielos en busca de glorias. 

¿Alas para qué?

Si todos conspiran en el calvario del prójimo. 
Si hacen ponzoñoso el aire aniquilador de pulmones ya lacerados

por la inanición de alguna partícula oxigenada. 
Si temen a las alturas. 
Ignoran el placer al sentarse en alguna incierta nube

de tormentos y sangrantes corazones. 

Entonces, ¿Alas para qué? 
Se cuestionaban óvulos y espermatozoides

ante la disyuntiva de enclaustrarse en rígidas formas. 
Ante el peligro de mutar en mariposas

 y no poder danzar con el viento.

 “Entiende que te sufro”

 

Y te sufro. !Oh si! Te sufro a morir.
Padezco cada instante sin tu voz

embriagadora de nostalgias;
cada paso ausente de ti.

Y te sufro. ¡Claro amor, te sufro!
Gasto la vida en recordarte como esa fugacidad

cegadora de lógicas y corduras.
Marchito las inmisericordes horas

mientras aguardo la embestida de tu piedad.

Te sufro a ratos incompasibles.
En la soledad cómplice de sentimientos tentadores;
en la añoranza de alguna alcoba celestina,

cobija de los pecados sin consumar;
En la apatía de todo alrededor que no seas tú.

Te sufro en los besos henchidos de pasión y lujuria

que te buscan y te nombran.
Me desangro amor.
Se desploma mi consistencia ya inestable y doliente.
Gravitan mis lágrimas en la infinitud de los deseos,

 las ansias, los tormentos.

Entiende que te sufro.
Asido a la calamitosa incertidumbre del lugar

por mi ocupado en el vasto mapa de tu pecho;
en la exigua dote de ternura ofrecida dadivosamente

al penar de mis entrañas.

!Te sufro amor!
Bendito hechizo lanzado sobre mi hereje osamenta.
Adorables maleficencias inoculadas en el cuerpo

de este (in)feliz penitente.
Desasosegadoras siluetas de adioses.
Polvos mágicos de locuras y desenfrenos.

Por supuesto que sufro los desgarradores detalles.
Esta lluvia de frenesí, mutiladora de sueños y glorias.
Los aromas de perdición y sexo (con o sin sentido).
Los sufro, amor.
Los sufro aunque también los gozo.
También grito que soy dichoso depositario de tus desdenes.
Afortunado de romperme en ápices solo para sufrirte.